Hall d’aéroport. Du retard. Je regarde mes deux enfants, qui n’en sont plus, assis en face de moi. Je prends le temps de les observer, discrètement, mais en détail. Je prends le temps de me demander où ont bien pu filer toutes ces années. Je me sens dans une foutue transition, naturelle et jolie, peut-être, bouleversante aussi. Ma fille sort fumer et je la regarde s’éloigner. J’ai passé ma vie à la regarder s’éloigner. Elle reviendra, encore cette fois. Et moi, où est-ce que j’en suis ? En attente d’embarquement. Entre deux vies. Pour quelle destination ? Est-ce que je dois choisir, prendre l’initiative, me laisser porter ? Ma fille est revenue. J’attends l’annonce.