Je me suis arrêté boire une bière à Beckenham, en banlieue de London. Les locaux sortent du boulot. Ça papote, ça picole, ça picore des crisps. Un gamin en culotte courte joue aux petites bagnoles. Les rires sont grassouillets mais sincères. Un couple de quinqua s’est installé au comptoir, sans un mot, comme une habitude, un plaisir qui n’appelle aucun artifice. Je n’attends personne, pourtant j’aimerais la voir entrer. Je lui dirais qu’on est au bon endroit. Elle me répondrait d’un sourire complice, sans artifice.