Un pub irlandais sur la butte Montmartre, quelle belle idée ! Ma surprise, ma curiosité et ma soif ont fait le reste. Ambiance village international, station de ski sans flocon. J’ai choisi la table centrale, plongé au milieu. Une figure du quartier, casquette multicolore vissée sur la tête, vient de lancer : « On va se marier à Las Vegas ! ». Le barman enchaîne les « sank you very mouche ». On dirait qu’ils ferment déjà. On dirait que j’arrive après la fête. Je savoure ma Guinness avec laquelle je me suis réconcilié récemment et je repense à mon pote Bendja, je pense à ses crêpes, à son courage et à nos aventures démentes du côté d’Austin. Un couple de touristes, le dernier, s’apprête à quitter les lieux. La femme s’est levée pour régler. L’homme reste assis, comme prostré. Il voudrait boire, rentrer tard et se faire engueuler. Mais ce soir il n’aura droit qu’au troisième sans les deux premiers. Je file à mon tour, vers mon Vegas à moi, rue Calmels.